¿papel o piel?

El alma se me detiene entre palabras
que no son pronunciadas y se me ocurren
ataques cardíacos y un montón
de palabras complicadas vienen
a existir
y a tropezarse
con mi papel (piel)

"P-A-P-E-L" esa fue una de ellas
Si no pienso, aparece una palabra
en vez de un pensamiento
"vienen a tropezarse"
con mi existencia
¿Las vivo todas a la vez?
No, sino ninguna;
o la más absurda
-->como el p-a-p-e-l<--
-->como esa palabra<--

De guata en el bagón

Voy con un amigo

y quedaré toda la vida wasted

Toda la vida borracho
Toda la vid drogado
Toda la vida embrigado
con sal de mar
Con nitroglicerina del aire
Con hidrógeno nuclear
Toda la vida mal
con una sonrisa
tatuada de arrabal
con el vómito
el rejúrgito
en la gargante;
en el paladar!

Toda la vida mal
apoyando mi existencia
en hombros extraños
en situaciones
que me quieran soportar

Toda la vida mal
leyendo libros
de ultramar
allende cordilleras,
libros lejanos
que alejen el sentido
de mi abismo
      de verdad
de mi felicidad
de mi carrera
a favor del viento
de la suerte
y del vendaval

Toda la vida mal
Toda la vida wasted
Toda la vida
doblado en la esquina
temblando como trompo
que pierde ímpetu
como proletario roto
porque sus sueños
fueron pisoteados,
extraviados, doblegados
por la tentación,
por lo que esclaviza,
por la inexistencia
de la reflexión.

Toda la vida mal.
Toda la vida wasted.
En busca de olvidarse
a sí mismo
y reconocerse,
jamás!
Ni siquiera en el alcohol,
ni siquiera en los polvos
ni siquiera matando.

Toda la vida wasted
olvidando cuando rompías las reglas
para provocar al inspector
para probar
que eras el mejor,
el que se atrevía
a ser
lo que todos
querían ser.
Lo que todos soñaban hacer.

Tal vez tus sueños,
son los sueños rotos
de los otros.

Hayan en ti,
como palomas en basurero,
un lugar plácido y hediondo
y tus sueños vuelan
rotos y proletarios
como palomas voladas y borrachas
como palomas macheteadas,
diabólicas alcantarillas
que han salido a comerte
comer tu alma, que es una delicia
cubierta de basura
que es tu vida.

Toda la vida wasted.
Botado en un metro
vomitando el llanto de tu cuerpo
que puedo oír,
que puedo sentir,
ya llegando a providencia
o donde quiera que vayas.
Todo wasted, stoned.
Drogado al máximo.
Al punto incluso
en que la voluntad ha sido derrotada
por las drogas
que a mascadas consumías
anoche, la noche antes
de estar completo,
fraccionado y wasted.
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Una vez me dijeron en la residencial que algo que sonaba "ueisted" es estar botado de borracho y borrado. Y decir "i'm stoned" quiere decir que los alcaloides hicieron un buen y alegre efecto de volar a quien los ha recibido en su sacrosanto cuerpo.

--
Mi arte. Mi alma. Mi nada.

Mutuos - título en proceso

Fondos mutuos
Mutuo cobijo
crisis mundial de amores de mercado
tejado bursátil de acciones amadas

crisis mundial
de mercado
de corredores y consultoras
y sacan provecho
de nuestros corazones rotos
por la crisis de sorpresas
por la quiebra general
de esperaznzas a plazo fijo
y alhajeros cojos.

Sin Gloria.

Sin gloria. Sí.
Con placer en los ojos del observador y en los sentidos, un gran alivio. Tal vez podría ser feliz tan sólo así. Pero quiero más. Quiero ser, no lo que soy, sino lo que seré ¡Agora ya!

Sin Gloria.
Siento placer. Siento debilidad por el placer. El peligro he de imaginarlo, pues de frente le temo y lo enfrento, y bueno, está bien lo que hago porque no anulo su posibilidad. Entonces está bien. Entonces estoy bien.

Sin Gloria.
Me siento extraño. Pero resultando en cuentas está bien. Y es primavera a la vez.

Así es vuestra felicidad. Pantanosa hasta la cien

Eso es lo que me hace "vuestra" felicidad. Me hace esclavo y subsidiario: ciudadano. ¿Me hace feliz? No. ¿Y por qué me hayo así? Tal vez porque estoy sano. Ya no accedo a la profundidad del mar. Las olas ya no toman la fuerza de mi grial. Los peces no salen a bailar, cuando la luna me ha venido a visitar. Así es la felicidad, "vuestra" felicidad. La felicidad que no es feliz, sino alegre. LA felicidad que no alcanza intensidad. La magia que prestidigita y no diviniza. La excelencia proletaria, de baño común y enfermedades cutáneas; ni la lepra alcanzan, maldición profunda que no podría horadar huesos con sus besos demoniacos.
Aquí. Aquí no hay demonios peligrosos. Sólo alimañas desertoras, ni siquiera autárquicas: masamorreadas, sin voluntad lograda, sin alegría: divina locura-dora. Esta felicidad no es felicidad. Es un cheque a fecha, como toda la sociedad. Cuando lo cobras, te carga el pago de cuentas automático y sólo te permite: pagar más cuentas. Ni un helado, ni un viaje al cielo, ni al infierno. Esta felicidad, no es merecida. Meretriz de promesas burdas.
¿Eres feliz? Eres capaz de responder ¿altiro, altiro?. Si no eres capaz, no eres feliz. Y tu felicidad, no es más que una píldora, una droga sin voladas, un exceso sin contratiempos, un viaje sin línea de horizonte.
¿Eres feliz?
No. No soy feliz. No soy feliz. Y eso me entriztece. Y mi sangre claudica gritos. Y los globos de saliva se multiplican a un ritmo de rabia descontenida. El fracaso lame mis huellas. Me roba la sal, que tanto me costó el regalo de mi mar. Esos cristales, que dividían la luz, en rayos y soles, en palabras y angustias, en calzados unicornios a pies pelados. Aléjate de aquí, maldito sonriente, que no eres ni la cuarta parte de lo que fue mi sacra afrenta, contra el mundo, contra el destino y contra mi madre.
Si esto es ser humano ¿podré osar el suicidio desde esta substancia horrible e inmerecdora que me rodea? Las palabras, no tengo porqué relatar lo que son. En eso consiste la cura que proponen: en desmerecer la verdad que no puede decirse, pues está fuera de todo discurso, de toda capacidad personal.
Encontraré el camino para volver. Y si vuelvo, y la tierra me muesra la verdad que pienso, iré. iré. Y moriré en el intento, lo sé. Moriré y moriré. Y por fin la podré besar.
Y a usted qué le importa!